Memorias de un Friki, Rolero y Degenerado.

Algo friki, degenerado y rolero, que ya toca

2005-04-19T13:24:00.000-07:00

Pues lo dicho: a pesar del título de este blog (fruto de una inspiración matutina, una musa distraida o un atracón de dulces, no estoy muy seguro), he constatado, ¡oh tempora, oh more, oh mustios campos de soledad collados!, que no hay demasiados elementos frikis y roleros en el blog.

Tampoco hay demasiado de los degenerados, la verdad... ¡pero es que como los ponga me cierran el blog! De hecho, no hay demasiados elementos. Punto.

Pero no hay que desesperar, porque cuando todo parecía estar perdido... ¡ta-chaaaaan! La salvación llega del lugar más insospechado: la Escuela Técnica Superior de Ingeniería Informática de la Universidad de Granada. Un título rimbombante pa unos cursos también muy rimbombantes, porque seguro cualquiera que salga de un cursillo de formación profesional encuentra antes trabajo que un señor ingeniero. En fins...

Volviendo al tema friki-rolero-y-esperemos-degenerado, hoy llego a la facultad con las legañas haciendo cabriolas en mis pestañicas (es lo que tiene el madrugar, señor, qué cruz), cuando al abrir la puerta me encuentro con un sucedaneo de cartel de 'Se Busca' de esos del Lejano Oeste (no confundir con el juego de rol): "¿Quieres ser director de juego de rol?"

¡Carajo!, digo yo, porque de lejos y de antiguo ya sabía que mi facultad es una de las que poseen mayor índice de frikis, roleros y degenerados por metro cuadrado (no hemos hecho los cálculos en la clase de Estadística, pero ahí ahí debe de ir la cosa). Porque sí, careceremos de tías buenas, que teminan en biología, farmacia y empresariales, de tías buenas guarras (estas están casi siempre en derecho, en empresariales y sobre todo en magisterio... ¡y paso de deciros las que se ven de camino a Bellas Artes, fiuuuuu! Con razón tiene ese nombre la carrera...), de presupuestos dignos y de ordenadores en condiciones (los pijos de derecho que se nos adelantan, grrrr... ¿pero quien quiere tener un pentium 4 y un ancho de banda copónico pudiendo estar en una sala sin ventilación, oliendo a sobaco y pedos mientras te dejas la vista en unos monitores canijos y peleándote con el Windows 95 para que conecte a un ancho de banda que le daría vergüenza a un neanderthal? ¡Gracias, Stallman, por enseñarnos los valores de Linux, cabronazo!)... ¡pero somos una gran familia de frikis que incluso vendemos camisetas que ponen "Juego al rol y no he matado a nadie"!

Lo que ocurre es que, por extraños motivos, no hemos salido del cajón de los manuales (ojo, no confundir con el armario del arco iris, que estaba sospechosamente petado de gente) hasta hace poco tiempo... y si bien en anteriores días de la Facultad y de la escuela se hacían campeonatos de Quake 3 y cosas parecidas, parece ser que este año se han puesto las pilas, y reclamamos nuestro derecho a jugar al rol en público y sin temer que nos detengan por tirar dados. ¡Muahahaha!

...

Aunque sospecho que lo han hecho porque los juegos modernos requieren demasiados recursos y tarjetas gráficas copónicas y nuestros ordenadores Penitum, Penitum Pena de 200 mHz no dan la talla... ¡y cómo vamos a cojer los del laboratorio, esos son para trabajar!

Resumiendo resumido: Mañana mismo mando mensaje al correo ese y les pido una partidica de Munchkin, que estoy hasta las narices de intentar dirigir una partida de rol en condiciones en unas jornadas porque siempre, SIEMPRE, termina por pasarme lo mismo: o no termino las fichas, o no encuentro jugadores. Menos mal que, con el Munchkin, no hay que cargar con un tochaco de manuales enolmes a todas partes, sólo con la cajita y los dados para marcar los niveles.

¡Temblad, temblad, JEDIs (Jóvenes Estudiantes De Informática), que viene el Munchkin!

Por cierto, ¿pa cuando las actualizaciones?

and now, something completely different (o como se escriba)

2005-04-15T07:04:00.000-07:00

Si es que no tengo remedio... yo diciéndome todos los días "Bardo, tienes que escribir algo en el blog, que lo tienes muertico de asco...", y todos los días me respondo lo mismo "¿De qué me hablas? ¡Ya lo haré mañana!" Si es que son las cosas que tienen estos trastos, que si uno no está pendiente, no le rentan... en fin

Hoy, por ser Viernes y no tener clase (horario muy relajado, la verdad sea dicha), he estado cotilleando un poco por los abismos internáuticos, viendo que el farruco ha actualizado su blog con una encuesta de religiones... y como que la curiosidad esa que mató al gato me ha picado, así que me he sentado (es un decir, ya estaba con el pandero sobre la silla) a completarla. ¡Menuda sorpresa, me ha dicho que soy cristinao! Y católico apostólico romano, podría yo añadir. Ha descubierto petroleo, la jodía...

Pero hay cosas que me han llamado la atención: por ejemplo, una pregunta que decía "Dios creó al hombre para servirle, y a la mujer la creó para el hombre". Bromas machistas aparte (casi parece uno de esos chistes malos sobre las ratas, Marte y la Luna), ¿qué religión puede mantener algo así? Porque un garrulo cualquiera, de esos que parecen haber descendido del árbol hace dos días para ingresar en un colegio mayor, puede sostenerlo... ¿pero una religión? ¡Dios mío, qué horror!

Muchas otras preguntas hacían referencia a cuestiones de reencarnación, creencias personales y demás... la mayoría bastante evidentes, casi sacadas de algún catecismo, alguna torá o incluso de un corán extraviado. Otras, como las referidas al budaismo, el sintoísmo y demás, eran harina de otro costal. ¡Madre mía, qué cosas más raras! Pero algunas daban en la diana de las motivaciones y creencias más personales de cada uno... por ejemplo, "cada uno debe de decidir qué es la verdad". Una mala cita, y pido perdón por ello, pero la frase original en inglés estaba también abierta a debate. Sí, ciertamente, uno debe de buscar la Verdad, así, con mayúsculas, la Verdad sobre el hombre, la existencia, Dios y, si me apuras, hasta de la ubicuidad de las mierdas de perro en las aceras, que pisada una, pisadas todas... ¿pero hasta qué punto esa Verdad está sujeta a la visión del que la busca? ¿Podemos nosotros, insignificantes motas de consciencia en el mar del cosmos, de la realidad en toda su grandiosa acepción, decidir sobre la Verddad? O incluso encontrarla. ¿Hasta qué punto tenemos derecho a defender una verdad como la Verdad, sobre todas las demás?

No son preguntas fáciles. Al final, todo se reduce a una cuestión de fe: encuentras algo, y lo aceptas. Y tu aceptación se la trae al fresco a doña Verdad, pero no a los demás, que en seguida querrán seguirte, o vilipendiarte, o lincharte, o aislarte... argh, qué complejidad. Las marmotas son más felices dormitando en sus árboles, o donde quieran dormitar las marmotas.

Pero, eso sí, hay que buscar la Verdad. Quizás, el buscarla sea más importante que encontrarla. Pero... ¿cuanta sangre se ha vertido buscándola? Cuanto dolor, cuanta miseria, cuantas incógnitas... ¿es más importante la Verdad que el Hombre? Creo que no, ya que la Verdad es lo que nos hace Hombres, pero en buscarla y errar el camino... ¡tragedias, sólo tragedias! Y dolor al mantenerse sobre una montaña de cenizas, enarbolando una bandera marchita y muerta, sostenida por una fe errada...

No hay respuestas fáciles, salvo las de las encuesta.

¡Qué tragedia, el buscar un absoluto en un mundo imperfecto!

En otro orden de cosas... mi gata sufrió un fallo hepático, pobrecita... En mi casa, nadie se daba cuenta de lo mal que estaba el animalico... mi padre la veía igual, y mi hermano absorbido en sus cosas (la carrera de derecho, el trabajo, el coche, los amigos, las salidas, etc... ) ni se preocupaba de si comía o dejaba de comer. Únicamente mi madre, y cuando le llamé la atención, estuvo de acuerdo conmigo. "Un tratamiento es muy caro", me dijo simplemente, y después hurgó en los tópicos más manidos que existen: "ya está muy mayor", y eso es evidente, "es que le dais de comer porquerías", lo cual, en cierto modo, también es verdad, pero ninguna sirve de excusa para no hacer nada.

Ya casi me había rendido a la evidencia: mi gata se estaba muriendo, pobrecilla, y aquello me estaba matando a mí también por dentro. Acepto que todos debemos morir, ¿pero morir sin hacer nada, pudiendo hacerlo? No, eso no. Tenía dinero ahorrado para... bueno, otras cosas. Y ella estaba allí, huesuda, flaca, demacrada y amarilla, tumbada encima de la cama, sin ganas de maullar siquiera ni ánimos de treparme encima, como todos los días hacía a todas horas. Y a mi alrededor, las palabras de mi familia llenas de argumentos vacios y engaños... "yo la veo igual", "¿en serio está mal?", "ya es muy vieja", "el tratamiento será caro", "no podrá aguantarlo, así que...", "la culpa es vuestra por darle marranadas para comer", "no está bien hacerla sufrir, una inyección y..."

Y nada. Porque no le dí ninguna inyección, ni estaba igual, y sí, estaba muy mal y era muy vieja, pero lo aguantó cuando la llevé al veterinario y me dejé allí los cuartos para intentar curarla, porque el tratamiento fue caro pero no tanto como me temía, y aquellas marranadas la mantuvieron viva mientras dudaba y dudaba y daba vueltas dentro de mi propia cabeza buscando una salida. Porque cuando uno tiene miedo, y yo tenía mucho miedo, y tristeza, y compasión por mi gata, se mueve como una rata en un laberinto desconocido buscando una salida, y asustado de no encontrarla se queda quieto como un conejo en una carretera cuando se le viene encima un trailer de cien toneladas conducido por un camionero ebrio de pastillas ilegales.

Ahora tengo que darle pastillas todos los días, por la mañana y por la noche, cambiarle el agua y la comida casi a diario, pendiente de la tierra y de si defeca normal o amarillo, pero el veterinario se asombró de lo rápido que se ha recuperado: en menos de una semana, el animal ha perdido el color amarillo y ha recobrado el apetito, y vuelve a darme la lata cuando me siento, asustándome cuando se sube de un salto a la cama mientras estoy durmiendo, a maullar desconsolada cuando entro a ducharme y cierro la puerta y a afilarse las uñas en el sillón y el sofá. Mi padre, tras un aserto de mala follá ("esto no va a servir para nada, te vas a dejar los dineros para nada"), me ha dado un poco de dinerillo extra, y mi madre también contribuye un poco para pagar las medicinas, así que sí, estoy más tieso que la mojama, y más seco de dineros que el ojo de un tuerto, pero tenía que hacerlo porque cuando la recogimos, adquirimos una responsabilidad para con ella. No soy muy responsable, pero precisamente por eso tenía que hacerlo. Quizás, al salvar a mi gata, he conseguido ser mejor persona, y que mi familia también lo sea, no sé...

En resumen: Yo no sé, intelectualmente hablando, si realmente existe un dios, ni si es como dicen desde el Vaticano o desde el Arzobispado de Canterbury; no hay ninguna prueba de que tirarle piedras a una piedra negra en la Meca realmente limpie de pecados el alma de un creyente, o de que exista vida después de la muerte, o si nos reencarnaremos en otros bichejos a lo largo de una dilatada existencia buscando un paraiso kármico... no entiendo de eso, porque doctores tiene la iglesia que dice el refrán.

Sólo sé que, una noche, recé a un anciano marchito y muerto buscando, esperando y deseando un milagro, y que ahora mi gata está durmiendo en un sillón mientras toma el sol, después de asombrar a un veterinario; que en mi casa ahora se preocupan por un ser vivo, insignificante y que no aporta nada tangible, ningun beneficio material, a nuestras vidas; que me siento mejor. Y que este post ya es demasiado largo, teniendo en cuenta que no habrá nadie que lo vaya a leer.

Jala a cascarla, mis desconocidos (y posiblemente inexistentes) lectores.

Andá, si funciona y tó...

2005-02-08T06:54:00.000-08:00

Pues eso, que después de muncho tiempo me he acordao de que tengo yo también cosa de estas. Supongo que no habrá demasiada gente que me haya echado de menos (esto de no tener apenas vida social, ains...), pero weno... ¡¡que sepais que yo tampoco os he echado de menos, panda de perros!! Y hablo con vosotros, sí, vosotros, los que no leeis mi blog... ¬¬

En fins... mi vida sigue igual: esámenes, estudios, y mucho de rascarse la bartola (con dos manos, que soy un profesional), aunque de vez en cuando viene el prurito de escribir alguna cosilla... pero me aguanto, que no está el horno para esos bollos. Quien sabe, quizás cuando pasen los exámenes me ponga a escribir alguna cosilla...

¡Mi dado no saca críticos!

2004-06-06T13:25:00.000-07:00

¿Qué rolero nunca ha tenido la pesadilla recurrente de un dado que jamás logra críticos? Ese dado infame que únicamente saca de diez para abajo... si se trata de un dado de veinte, claro está.

Para los jugadores de Vampiro y demás fauna pseudo-gótica de nuevo cuño, un dado de veinte es el equivalente en dado a la máquina de los hermanos Wright: un cacharro que ahora muchos consideran inutil, pero sin el cual nunca hubieramos conseguido llegar al sistema narrativo. Demostró que el jugar con dados no siempre significa tener un problema con la mafia de las Vegas, y que no hacía falta llevar un machete y una AK-47 para asustar a la ancianita que vive rodeada de gatos en un primero porque no puede subir las escaleras. Por cierto, ¿para cuando un juego de rol para viejas? Ah, no... que ya tienen uno... apuntan sus tiradas en una ficha de cartón y el que consigue más, gana.

Se llama "bingo". Pero es una mierda, porque no muere nadie a no ser que se monten en un autobús del Inserso... en fin...

Bueno, para aquellos lectores que me conozcan (lo dudo, porque al igual que Izquierda Unida sólo aspiro a quedarme como estoy y a que no me conozca ni el interventor de la mesa de elecciones), ¡NO ME PRESENTO! Hala, chinchaos. Y para aquellos que no me conozcan (ah, Thalassa...) diré sencillamente que soy Er Bardo. Así, con mayúsculas. Aprendeos bien el nombre, porque algún día seré famoso (espero que no por haber salido en el Telediario de Antena 3 por haber sido golpeado en legítima defensa por una anciana temerosa de mis actividades como narrador de inserte-aquí-el-nombre-de-su-juego-favorito-de-rol). Y cuando lo sea, no pienso firmar autógrafos.

Asín que, Edu, si todavía no se te han caído los ojos al suelo (¡qué imagen tan interesante!), y Farruco, si puedes despegarte de tu... weno, de cualesquiera que sea el juego al que estés intentando viciarte ahora, cacho perro, avisad a Daenor...

... porque Er Bardo tiene blog y piensa quedarse una temporada.